La sombra de Asklevia: Smurglem y la cámara de los secretos

Las crónicas de los reinos conocidos están escritas con la sangre de los caídos y la tinta de los eruditos, que rara vez se aventuran más allá de los altos y seguros muros de las bibliotecas de piedra. Sin embargo, hay capítulos de la historia que se niegan a quedar confinados en el pergamino convencional: relatos que viven en los vientos aullantes de los picos escarpados, en el silencio opresivo de antiguas bóvedas olvidadas y en los murmullos bajos y tensos que se comparten alrededor de solitarias hogueras. Entre estas leyendas no escritas, pocos nombres despiertan tanta curiosidad, tensión e imprevisibilidad absoluta como Smurglem the Asklevian.

Entender a Smurglem es entender a alguien de fuera que observa un mundo atado a destinos rígidos y linajes ancestrales. Como ese gran tapiz, amplio y que marca una época, del Búsqueda de Kimel Drago A medida que la historia se va desarrollando, el foco suele recaer en grandes héroes, reyes trágicos y siniestros señores oscuros cuyas ambiciones amenazan con hacer pedazos el cosmos. Pero la historia no la forjan solo los titanes de las profecías; las decisiones de quienes actúan en las sombras de la gran narrativa la desvían, le dan otro rumbo y, a veces, la desentrañan por completo.

El origen de Smurglem entre los enigmáticos asklevianos lo diferencia de los arquetipos típicos de las grandes aventuras. No es ni un modelo de virtud impecable ni un receptáculo de malicia pura y sin mezcla. En cambio, representa la supervivencia, el riesgo calculado y una búsqueda profundamente personal de sentido en un paisaje dominado por abrumadoras fuerzas cósmicas. Esta crónica se adentra en un capítulo desconocido de su viaje: una expedición desesperada y de alto riesgo a través de territorios traicioneros, donde cada decisión podría marcar la diferencia entre descubrir una verdad ancestral o perecer en el polvo olvidado de un mundo indiferente. Esta es la historia de un viajero solitario que se mueve por la delgada línea que separa la ruina de la revelación, dejando su propia huella imborrable en la gran saga del universo de Kimel Drago.

Sombras en el horizonte

El cielo sobre las escarpadas crestas de obsidiana no se tiñó de rojo; adquirió un tono púrpura intenso y asfixiante, cargado del aroma a ozono y polvo antiguo. Smurglem se ajustó con fuerza la capa desgastada sobre sus hombros asimétricos, mientras sus ojos dorados, de pupilas en forma de rendija, recorrían rápidamente el paisaje fracturado. El viento aquí no solo soplaba, sino que silbaba, llevando consigo el sonido seco y chirriante de arenas ancestrales que se movían contra la roca, una roca que llevaba siglos sin sentir el calor de un sol de verdad.

Estaba muy lejos de los límites que conocía de las tierras bajas, en lo más profundo de un territorio donde la propia geografía parecía resentirse ante la intrusión de los seres vivos. A sus pies se extendía la fracturada cuenca de Ashen, una cuenca de tierra llena de cicatrices donde los restos de conflictos olvidados hacía tiempo yacían enterrados bajo capas de huesos petrificados y escoria endurecida. A lo lejos, la silueta de las agujas rotas se alzaba como los dientes podridos de una bestia prehistórica, atravesando la capa de nubes que colgaba baja.

“Eres un tonto, Smurglem”, murmuró para sí mismo, con una voz grave y ronca que apenas se oía por encima del cuello alto de su túnica. “Un tonto brillante y con visión de futuro, pero un tonto al fin y al cabo”.”

Se ajustó la pesada correa de cuero que le cruzaba el pecho, asegurándose de que el cilindro con ribetes de latón que contenía sus mapas estuviera bien sujeto. Con la mano izquierda, su bastón de mango largo —cuya punta estaba adornada con un fragmento de piedra verde opaca y pulsante que desafiaba la penumbra del entorno— golpeaba el suelo con un ruido sordo, rítmico y tranquilizador. La piedra estaba fría al tacto, pero vibraba con una resonancia que le llegaba hasta lo más profundo de los huesos, un recordatorio constante de las corrientes invisibles que fluían bajo la superficie del mundo.

El objetivo de su viaje no era la gloria, ni tampoco la simple adquisición de oro. Esos conceptos eran efímeros, las obsesiones de razas de corta vida que brillaban con intensidad y se desvanecían en la insignificancia. Smurglem buscaba el Nodo Veridical, una reliquia de la que solo se habla en los textos más fragmentados y prohibidos de su pueblo. Si las traducciones eran correctas —y se había pasado tres inviernos aislado verificando cada estructura sintáctica y cada glifo—, el Nodo contenía las coordenadas espaciales exactas de la grieta principal, un elemento clave para entender la verdadera trayectoria del fenómeno Kimel Drago.

Un cambio repentino en el viento le hizo quedarse paralizado. El aire se enfrió al instante, y el olor a azufre del ambiente se sustituyó por el aroma metálico y penetrante del ozono. Las sombras que proyectaban las rocas irregulares a su alrededor no se alargaban con la puesta del sol lejano y oculto; en cambio, empezaron a acumularse, desprendiéndose de las superficies rocosas y extendiéndose hacia fuera como dedos que se alargan.

Dio un paso atrás, y sus botas chirriaron suavemente contra la grava volcánica. El silencio de la cuenca se había roto, sustituido por una vibración baja y rítmica que parecía menos un sonido y más un latido colectivo de la propia tierra. Algo se estaba despertando, o mejor dicho, algo por fin se había dado cuenta de su presencia.

La Cuenca Desolada

Bajar a la Cuenca de las Cenizas era como adentrarse en las fauces de un leviatán dormido. La temperatura bajaba en picado cada docena de pasos, y el aire se volvía cada vez más denso, lleno de un fino hollín gris que se te pegaba a la piel e irritaba los pulmones. Te cubriste la boca y la nariz con un trozo de tela tratada, y tu respiración se convirtió en un sibilo rítmico y amortiguado.

El camino era traicionero, una serie de salientes estrechos y desmoronados tallados en el flanco del escarpado acantilado volcánico. A su izquierda estaba la roca negra, sólida e inquebrantable; a su derecha, un precipicio hacia un abismo lleno de una niebla arremolinada y luminiscente que brillaba con una tenue y enfermiza fosforescencia verde. Mantuvo el peso desplazado hacia la pared, con sus largos dedos buscando puntos de apoyo en las profundas fisuras de la piedra.

Al llegar al fondo de la cuenca, el terreno se allanó, dando paso a un inquietante laberinto de pilares petrificados y olas congeladas de lava antigua. Era un monumento a una violencia repentina y cataclísmica que había tenido lugar incluso antes de que los primeros imperios de la era actual hubieran colocado sus primeras piedras. Aquí, las leyes de la naturaleza parecían deshilacharse por los bordes. La gravedad parecía tirar en ángulo, y la luz de la piedra verde de tu bastón parpadeaba de forma errática, proyectando sombras largas y danzantes que no siempre se correspondían con la geometría de los obstáculos que te rodeaban.

Smurglem se detuvo en un cruce donde tres barrancos idénticos se ramificaban en la oscuridad. Desabrochó el cilindro de latón y sacó una hoja de vitela que se sentía fría y rígida al tacto. Trazó una línea con una uña larga y ennegrecida, entrecerrando los ojos mientras comparaba las antiguas líneas con la geometría del mundo real que tenía ante sí.

“El camino de la izquierda baja hacia las salinas”, murmuró, mientras calculaba mentalmente los riesgos. “Demasiado expuesto. El de la derecha está lleno de vidrio volcánico: letal para las botas y aún peor para los pulmones si se levanta el viento. El del centro… el del centro es donde se concentran las sombras”.”

Eligió el centro. Fue la decisión de un pragmático que entendía que, en un mundo regido por fuerzas ancestrales, el camino que ofrecía mayor resistencia solía ser el destinado a los viajeros con su tipo de ambición.

A medida que avanzaba, los pilares petrificados se hacían más densos, formando una lúgubre columnata que bloqueaba la poca luz ambiental que quedaba en el cielo. El suelo bajo sus pies pasó de ser grava suelta a amplias losas planas de piedra oscura, agrietadas y desiguales, con musgo pálido y fibroso que crecía en las profundas fisuras. El silencio allí era absoluto, un peso opresivo que le presionaba los oídos hasta el punto de que solo podía oír el frenético latido de su propia sangre.

Entonces se oyó el ruido. No era un rugido ni un grito, sino un chirrido seco y rápido, como si arrastraran miles de hojas muertas por un lago helado. Venía de todas partes a la vez, resonando en los pilares de piedra y haciendo imposible localizar de dónde venía. Smurglem se detuvo y levantó su bastón; la piedra verde cobró vida con un resplandor repentino e intenso que hizo retroceder la oscuridad veinte pasos.

Encuentros en la oscuridad

De entre las profundas sombras que se extendían entre los pilares, empezaron a tomar forma unas siluetas. Eran criaturas nacidas de la corrupción única de la cuenca: horrores quitinosos y con múltiples extremidades, cuyos caparazones tenían exactamente el mismo color que la roca volcánica que los rodeaba. Se movían con una velocidad espasmódica y antinatural; sus extremidades alargadas terminaban en púas pálidas y calcificadas que chasqueaban con fuerza contra el suelo de piedra.

Smurglem no se dejó llevar por el pánico. El pánico era un lujo emocional reservado para aquellos que creían que el universo les debía una vida larga. Reajustó su postura, deslizando el pie derecho hacia atrás y bajando el centro de gravedad, mientras agarraba su bastón con ambas manos.

La primera criatura se abalanzó sobre él, con su boca dividida en cuatro mandíbulas verticales bien diferenciadas, repletas de dientes afilados como agujas. Apuntaba a su garganta, con movimientos tan rápidos que parecían un borrón de instinto depredador. Smurglem esperó hasta la última fracción de segundo posible y luego giró sobre sus talones. La criatura pasó volando a su lado, con sus púas calcificadas rozando en vano contra su gruesa capa de cuero.

Antes de que la bestia pudiera recuperar el equilibrio sobre la piedra resbaladiza, Smurglem le dio un golpe con la culata de su bastón en el caparazón con una fuerza que hizo crujir la piedra. La piedra verde de la punta se encendió, liberando un pulso localizado de fuerza concusiva que destrozó el caparazón de la criatura y la hizo resbalar por el suelo, mientras un líquido oscuro y viscoso brotaba de sus heridas.

Pero otros dos ocuparon su lugar, flanqueados por varios drones más pequeños y rápidos que surgieron de las grietas de las losas. Ahora estaban dando vueltas, al darse cuenta de que el viajero solitario no era la presa fácil que habían esperado.

“No tengo nada en contra de la chusma de este páramo”, dijo Smurglem, bajando la voz una octava mientras empezaba a recitar una secuencia grave y rítmica en la antigua lengua askleviana. Las palabras eran pesadas, y las sílabas se le atascaban en la garganta como si fueran grava.

Mientras hablaba, el aire a su alrededor empezó a deformarse. El hollín y el polvo del ambiente se agolparon formando un remolino que giraba en torno a la punta resplandeciente de su bastón. Las criaturas percibieron el cambio de presión y se abalanzaron al mismo tiempo desde tres ángulos distintos.

Smurglem terminó el conjuro con una sílaba aguda y explosiva y clavó con fuerza la base de su bastón en la losa central.

Una onda de choque de luz esmeralda estalló hacia fuera, rasgando el aire con el sonido de un glaciar que se hace añicos. La explosión sacudió a los horrores que cargaban en pleno salto, levantando sus pesados cuerpos y lanzándolos de vuelta contra los pilares petrificados con tanta fuerza que les partió las extremidades quitinosas. Los drones más pequeños se vaporizaron al instante, reduciéndose a cenizas que se mezclaron perfectamente con el hollín de la cuenca.

Los ecos de la explosión se fueron desvaneciendo en la lejanía, dejando tras de sí un silencio profundo y resonante y el olor acre a quitina quemada. Smurglem se quedó de pie en medio del claro, con el pecho agitándose ligeramente, sin apartar la mirada de los espacios oscuros entre los pilares hasta que estuvo seguro de que ya no se movía nada en la penumbra.

No se detuvo a revisar lo que había hecho. Se limpió una mancha de icor oscuro de la manga, comprobó que la funda del mapa estuviera intacta y siguió adelante a toda prisa, impulsado por la certeza de que la descarga mágica atraería inevitablemente a centinelas más grandes y antiguos hacia donde se encontraba.

El umbral hundido

El laberinto de pilares acabó dando paso a un enorme anfiteatro semicircular que parecía haber sido tallado en la propia montaña con un cincel de un tamaño imposible. En el fondo de esta hondonada se alzaba una estructura que desafiaba el caos natural de la cuenca: una gran puerta cuadrada formada por bloques entrelazados de un metal gris mate que no mostraba signos de óxido ni de desgaste a pesar de haber estado mil años expuesta a la atmósfera corrosiva.

Aquello era el Umbral Sumergido, el perímetro exterior de la bóveda que albergaba el Nodo Veridical.

Smurglem bajó por la amplia escalinata de piedra que llevaba al patio del anfiteatro, con el repiqueteo de sus botas resonando en aquel vasto espacio abierto. La puerta era enorme, fácilmente tres veces su altura, y su superficie era completamente lisa, salvo por una única hendidura circular a la altura de los ojos.

Se acercó a la puerta metálica, y su reflejo se le devolvió como una figura distorsionada y difusa en el acabado mate. Levantó la mano izquierda y recorrió con el dedo el contorno de la hendidura circular. Podía sentir una vibración débil y cálida que emanaba del interior del metal, en marcado contraste con las gélidas temperaturas de la cuenca exterior.

“El mecanismo necesita una resonancia específica”, murmuró, abriendo de nuevo su estuche de mapas y sacando una pequeña bolsa forrada de terciopelo. De ahí sacó una llave pesada y triangular hecha de la misma piedra verde que coronaba su bastón. Era una reliquia que había conseguido a cambio de algo a un comerciante ciego en una ciudad portuaria lejana, una transacción que le había costado tres años de datos astrológicos recopilados meticulosamente.

Introdujo la llave en el centro de la muesca circular. Por un momento, no pasó nada. El silencio se hizo más denso, y el aire se volvió pesado y viciado.

Entonces, con un ruido como el de dos enormes placas de hierro rozándose en las profundidades del subsuelo, la llave triangular empezó a girar. La hendidura circular se iluminó con una serie de anillos concéntricos de luz azul pálida que se extendieron por toda la superficie de las enormes puertas metálicas. Los bloques entrelazados se desplazaron, deslizándose hacia atrás y luego hacia los laterales del marco de piedra con una precisión fluida y silenciosa que delataba una artesanía increíblemente avanzada y olvidada.

Una ráfaga de aire frío y viciado salió disparada del oscuro interior, trayendo consigo el olor a pergamino seco, ozono y un ligero aroma a algo increíblemente antiguo y metálico. Smurglem cruzó el umbral antes de que las puertas se cerraran detrás de él, con su bastón en alto para iluminar la enorme caverna que se extendía más allá.

Descifrando a los antiguos

El interior de la bóveda contrastaba radicalmente con el terreno accidentado y caótico de la Cuenca Cenicienta. Las paredes estaban revestidas con paneles verticales de piedra oscura y pulida, cada uno tallado con miles de glifos diminutos e intrincados que brillaban con una tenue y constante luminiscencia interna. El techo se perdía en la oscuridad, pero a intervalos regulares una suave luz azul parpadeaba a lo largo del suelo, guiando tus pasos hacia el centro de la cámara.

En medio de la enorme sala había un pedestal solitario, sobre el que descansaba una gran esfera de cristal oscuro con múltiples facetas. Ese era el Nodo Veridical.

Smurglem se acercó al pedestal con una reverencia poco habitual en él; sus movimientos habituales, apresurados y prácticos, dieron paso a un paso lento y meditado. Dejó su bastón en el suelo a su lado, y su luz verde proyectaba sombras largas y espectaculares sobre las paredes cubiertas de glifos.

Se inclinó sobre la esfera de cristal, con sus ojos dorados reflejando los intrincados patrones de luz que se movían en sus profundidades. El Nodo no era un simple dispositivo de grabación pasivo; era un repositorio vivo de datos espaciales e históricos, que registraba los cambios en la realidad que caracterizaban el fenómeno Kimel Drago a lo largo de múltiples dimensiones y épocas.

“A ver qué le ocultas al mundo”, susurró Smurglem, extendiendo sus largas manos y acercando las palmas a solo unas pulgadas de las lisas facetas del cristal.

Cerró los ojos y sintonizó sus sentidos internos con las sutiles vibraciones de alta frecuencia del artefacto. Para una persona normal, el contacto pasaría desapercibido o, tal vez, se percibiría como una leve descarga estática. Para un askleviano entrenado en las artes de la resonancia y la interpretación, era un torrente de información cruda y sin filtrar que le subía por los brazos y se le metía en la mente como un río crecido que rompe una presa.

Las imágenes se sucedían en su mente:

Estrellas que se colapsan hasta convertirse en puntos de densidad infinita, para luego volver a formarse como estructuras geométricas perfectas.
Enormes y tenebrosas grietas que desgarran el tejido de antiguos campos de batalla, tragándose ejércitos enteros sin dejar ni rastro de sangre ni huesos.
La inconfundible huella de la energía de Kimel Drago: una luz dorada y penetrante que desafiaba la oscuridad, pero que a la vez encerraba en sí misma una capacidad inherente y aterradora para desestabilizarlo todo.

Smurglem apretó los dientes y tensó los músculos mientras se obligaba a ordenar mentalmente el caótico torrente de datos. Buscaba marcadores específicos: los puntos de conexión donde la energía de la grieta se adentraba en la geografía de la era actual.

Encontró la primera coordenada: una meseta alta y azotada por el viento, muy al norte, un lugar donde la barrera entre los reinos se había desgastado hasta quedar tan fina como la lana vieja. La segunda coordenada estaba más profunda, enterrada bajo las raíces de un bosque milenario que había crecido sobre las ruinas de una civilización anterior a la humanidad.

La tercera coordenada, sin embargo, le dejó sin aliento. No era una ubicación fija. Se movía, desplazándose por el mapa con una inteligencia deliberada y calculada. La grieta no era solo un fenómeno natural; estaba siendo manipulada, guiada por una entidad o una fuerza que entendía sus propiedades mucho mejor que cualquier erudito de los reinos conocidos.

“Imposible”, exclamó Smurglem en voz alta, abriendo los ojos de golpe. Rompió la conexión y se apartó del pedestal como si el cristal se hubiera convertido de repente en hierro al rojo vivo. Temblaba, y un sudor frío le brotaba por su frente alta. “No es un desgarro aleatorio del velo. Es una cosecha calculada”.”

El guardián del nodo

Antes de que Smurglem pudiera asimilar del todo lo que significaban esos datos, el suelo bajo sus botas se estremeció con fuerza. La suave luz azul que iluminaba las paredes de la cámara se transformó de repente en un intenso destello carmesí intermitente. Los intrincados glifos empezaron a desplazarse rápidamente, y su brillo constante fue sustituido por un parpadeo frenético y errático que proyectaba patrones caóticos por toda la cámara.

Desde los oscuros recovecos del techo, una forma gigantesca empezó a descender, suspendida por gruesos cables segmentados de metal antiguo. Era un centinela, un guardián automatizado construido para garantizar que quien accediera al Nodo Veridical no solo tuviera la llave, sino también el derecho a llevar sus secretos al mundo exterior.

El guardián era una imponente estructura de hierro y piedra verde, cuya forma se asemejaba vagamente a un guerrero estilizado y sin rostro de proporciones inmensas. Su torso era un bloque pesado y blindado, y sus brazos terminaban en enormes cilindros giratorios cubiertos de púas pesadas. Donde debería haber estado su cabeza, una única rendija horizontal de luz carmesí brillante barrió la sala, fijándose en Smurglem con una precisión aterradora.

“Intruso identificado”, retumbó una voz por toda la cámara acorazada. No era una voz mecánica, sino un coro resonante y superpuesto de cien voces que hablaban al unísono, con un tono totalmente desprovisto de emoción o piedad. “Se requiere acceso autorizado para la extracción de datos. Si no presentas tus credenciales, se procederá a tu eliminación inmediata”.”

Smurglem cogió su bastón del suelo, con la mente a mil por hora como nunca antes. No tenía las credenciales necesarias; la llave que había usado le había permitido entrar en el edificio, pero la extracción de los datos fundamentales había activado los protocolos de seguridad internos de la cámara acorazada.

“¡Soy Smurglem, de Asklevia!”, gritó él a su vez, con la voz esforzándose por imponerse al rugido mecánico del constructo que descendía. “¡Llevo la llave de los tres inviernos! ¡Reclamo el derecho al descubrimiento!”.”

“Credenciales no válidas”, respondieron todos al unísono.

El guardián se estrelló contra el suelo de piedra con tal fuerza que las losas se agrietaron y una onda de choque recorrió las piernas de Smurglem. Sin dudarlo ni un instante, el constructo se abalanzó hacia delante, balanceando su enorme brazo derecho en un amplio arco horizontal que habría aplastado a un explorador menos resistente hasta convertirlo en una pasta contra la pared de la bóveda.

Smurglem se tiró al suelo, boca abajo, mientras el cilindro de hierro silbaba a apenas unas pulgadas por encima de su cabeza. El viento que generó el impacto fue tan fuerte que le arrancó la capa de los hombros y hizo que su estuche con el mapa saliera disparado por el suelo liso.

Se apartó rodando hacia un lado justo cuando el brazo izquierdo del guardián se abatía verticalmente sobre él; las pesadas púas se clavaron profundamente en la piedra donde había estado tumbado una fracción de segundo antes. La piedra se hizo añicos, salpicándole con fragmentos afilados que le cortaron las mejillas y las manos.

Se puso en pie a toda prisa y retrocedió hacia el borde de la sala. Necesitaba espacio y, lo que es más importante, necesitaba un punto débil. La estructura estaba hecha de materiales que su personal no podía atravesar fácilmente solo con fuerza física. Tenía que aprovechar el entorno o encontrar un fallo en el diseño de aquella antigua máquina.

Una batalla de ingenio y hierro

El guardián se giró con una fluidez mecánica que contrastaba con su inmenso peso, mientras el haz de luz roja seguía cada movimiento de Smurglem. Avanzó con un paso firme y rítmico; cada paso era como un pequeño terremoto dentro de la bóveda.

Smurglem rodeó el borde exterior de la sala, manteniendo el bastón en alto, con la piedra verde de su extremo palpitando al ritmo de su acelerado latido. Se dio cuenta de que cada vez que el guardián balanceaba sus enormes brazos, las piedras verdes brillantes incrustadas en las articulaciones de sus hombros resplandecían con una intensidad cegadora, como si estuvieran al rojo vivo. Esas piedras eran los conductos de energía, que transferían la energía desde la unidad central de su torso hasta sus extremidades armadas.

“Si consigo interrumpir el flujo”, murmuró, entrecerrando los ojos mientras calculaba la trayectoria. “Pero primero tengo que pasar esos cilindros”.”

El guardián volvió a lanzarse al ataque, esta vez utilizando ambos brazos en un movimiento de tenaza aplastante, pensado para atraparlo entre las púas giratorias. En lugar de retroceder, Smurglem echó a correr directamente hacia la máquina.

En el último momento, se deslizó por el suelo de piedra lisa, pasando justo entre las enormes piernas de hierro del guardián justo cuando los cilindros con púas chocaban entre sí a sus espaldas con un estruendo metálico ensordecedor que hizo que las chispas salieran disparadas por toda la sala.

En cuanto salió de detrás de la estructura, Smurglem se puso en pie de un salto y clavó la punta del mango de su bastón hacia arriba, apuntando directamente a los cables y conductos de energía que quedaban al descubierto bajo la articulación del hombro izquierdo del guardián.

El golpe dio en el blanco. La punta de piedra verde de su bastón entró en contacto con el conducto de energía, descargando toda la energía mágica almacenada directamente en la red interna de la máquina.

Un destello cegador de luz esmeralda y carmesí brotó de la articulación. El guardián soltó un chillido espantoso y discordante, una mezcla de metal chirriante y frecuencias mágicas sobrecargadas. El brazo izquierdo se quedó flácido, y el cilindro giratorio fue reduciendo la velocidad hasta detenerse, mientras una lluvia de chispas azul pálido brotaba de la articulación destrozada.

Sin embargo, la victoria duró poco. El guardián, aunque estaba dañado, estaba lejos de quedar desactivado. Giró sobre su pie derecho a una velocidad aterradora y, con su brazo derecho, que aún funcionaba, le dio un revés a Smurglem en el pecho antes de que pudiera soltar del todo su bastón.

La fuerza del golpe lo levantó del suelo y lo lanzó volando por la bóveda. Se estrelló con fuerza contra una de las paredes cubiertas de glifos; el impacto le dejó sin aliento y le provocó un dolor agudo y punzante en las costillas. Se deslizó hasta el suelo, hecho un ovillo, y su bastón rodó fuera de su alcance, mientras su luz verde se desvanecía hasta convertirse en un destello apagado y patético.

El precio del conocimiento prohibido

Smurglem yacía apoyado contra la pared, y cada respiración le quemaba en el pecho como fuego líquido. Notaba el sabor de la sangre en la boca y veía la visión borrosa, salpicada de manchas de colores cambiantes. A través de la neblina, vio cómo se acercaba el guardián, con su único ojo rojo clavado en él y el brazo que le quedaba levantado para asestarle un golpe final y demoledor.

El coro interno del constructo volvió a hablar, aunque ahora las voces sonaban distorsionadas, interrumpidas por ráfagas de estática procedentes de la articulación del hombro dañada. “Amenaza… neutralización… inminente. Integridad de los datos… preservada”.”

Smurglem extendió la mano derecha, y sus dedos rozaron en vano el suelo liso mientras intentaba alcanzar su bastón. Estaba demasiado lejos. Se le había acabado el tiempo, se le habían acabado los hechizos y se le habían acabado las opciones.

“No”, siseó entre los dientes apretados y ensangrentados. “He llegado demasiado lejos como para que una reliquia me borre del mapa”.”

No necesitaba el bastón. El bastón no era más que un punto de referencia, una herramienta para una mente que ya dominaba los principios fundamentales de la resonancia. Apoyó las palmas de las manos contra la pared de piedra cubierta de glifos que tenía detrás, cerró los ojos e ignoró el dolor punzante que sentía en el torso.

No intentó lanzar un hechizo defensivo. En su lugar, canalizó lo que le quedaba de conciencia hacia la propia pared, conectándose con la vasta red de glifos mágicos que cubrían toda la bóveda. Los glifos eran un lenguaje, y Smurglem sabía cómo reescribir la sintaxis.

Empezó a recitar una secuencia de inducción inversa, una técnica askleviana prohibida que obligaba a un sistema a consumir su propia fuente de energía. Los glifos que lo rodeaban dejaron de parpadear en color carmesí; se volvieron de un blanco cegador y absoluto. El cambio se extendió rápidamente por las paredes, avanzando como un reguero de fuego a lo largo de las filas de texto antiguo, dirigiéndose directamente hacia los conductos del techo que suministraban energía al guardián.

El constructo se quedó paralizado, con el brazo levantado temblando mientras la red energética empezaba a fallar. La luz roja de su rendija ocular parpadeaba sin control, y su coro interno se intensificó hasta convertirse en un chillido agudo y lleno de pánico.

“Se ha detectado… un fallo… en cadena… del sistema…”

“Apágalo”, ordenó Smurglem, con un tono de voz que transmitía toda la autoridad de un amo que da una orden a un sirviente.

Con un último y catastrófico estruendo, las líneas de energía del techo se rompieron. El brazo que aún funcionaba del guardián cayó a un lado, y la luz carmesí de su ojo se desvaneció hasta convertirse en una oscuridad muerta y vacía. La enorme estructura de hierro permanecía inmóvil en el centro de la cámara acorazada, un monumento silencioso y muerto a una época que, por fin, había quedado atrás.

Smurglem se desplomó hacia delante, con la frente apoyada contra el frío suelo de piedra. Se quedó allí tumbado un buen rato, escuchando el goteo de su propia sangre y el zumbido lento y agonizante de los sistemas auxiliares de la bóveda. Había ganado, pero el precio se lo había cobrado directamente de su propia carne.

Escapar de las profundidades

Smurglem tuvo que echar hasta la última gota de su considerable fuerza de voluntad para volver a ponerse en pie. Usó la pierna del guardián muerto como muleta y, con una serie de jadeos bruscos y entrecortados, logró levantar su maltrecho cuerpo. Tenía las costillas rotas y el hombro izquierdo muy magullado, pero estaba vivo.

Recogió su bastón; su piedra verde absorbía poco a poco los restos del estallido mágico que había en el ambiente, volviendo a su pulso bajo y familiar. Luego volvió al pedestal central, con movimientos lentos y penosos.

El Nodo Veridical permanecía intacto, con sus facetas oscuras aún guardando los datos cruciales por los que se había arriesgado todo para conseguirlos. No podía llevarse la esfera en sí: pesaba demasiado y, si la sacaba, probablemente provocaría el derrumbe total de la estructura de la cámara acorazada. En su lugar, sacó de su bolsillo interior un fragmento de cristal en blanco, un soporte de grabación diseñado para reflejar las firmas de artefactos más grandes.

Colocó el fragmento contra el Nodo, cerró los ojos e inició una transferencia breve y de baja intensidad. Solo tardó unos instantes: el pequeño cristal absorbió las coordenadas y los patrones de rastreo que había descubierto durante su conexión inicial. Cuando terminó, el fragmento brilló con una tenue luz dorada interna, la inconfundible firma de los datos de Kimel Drago.

Guardó el fragmento bien escondido en el interior de su túnica y luego se fijó en su maletín de mapas, que, milagrosamente, había salido intacto del conflicto. Se lo volvió a colgar al hombro mientras echaba un vistazo a las puertas de la cámara acorazada. Seguían abiertas, con sus sistemas automáticos congelados en el último estado en el que estaban antes de que se produjera la caída en cadena del suministro eléctrico.

El camino de vuelta por las escaleras del anfiteatro y a través de la Cuenca Cenicienta fue una mezcla confusa de dolor y puro esfuerzo. Las criaturas que te habían acosado durante el descenso habían desaparecido, probablemente empujadas hacia lo más profundo de las fisuras por las enormes descargas mágicas que habían sacudido el valle.

Cuando Smurglem por fin salió de la boca de la cuenca y volvió a trepar por las crestas irregulares de obsidiana, el cielo púrpura había dado paso a un negro profundo y sin estrellas. El viento seguía aullando, pero a sus oídos sonaba menos como una amenaza y más como un lamento por los secretos que les habían robado de las profundidades.

Volvió a mirar hacia abajo, hacia las profundidades oscuras de la tierra, con sus ojos dorados fríos e implacables. Tenía las coordenadas. Sabía hacia dónde se dirigían las grietas y entendía la verdadera naturaleza de la cosecha que se estaba llevando a cabo. El Búsqueda de Kimel Drago Ya no era una leyenda lejana ni una investigación académica; era una realidad a la que ahora estaba directamente vinculado, lo quisiera o no.

Conclusión

La línea que separa la historia del mito suele venir marcada por quienes sobreviven el tiempo suficiente para contar la historia. Para Smurglem el Askleviano, la supervivencia no era solo una cuestión de funciones biológicas; era un cálculo constante, un desafío deliberado a un mundo que no paraba de intentar reducirlo a la insignificancia.

Su incursión en las profundidades de la Cripta Cenicienta le proporcionó algo más que coordenadas y fragmentos de datos; le ofreció una visión cruda e implacable de lo que realmente estaba en juego con el fenómeno de Kimel Drago. Las fuerzas en juego no eran anomalías aleatorias de la naturaleza, ni tampoco regalos benevolentes de un panteón lejano. Eran precisas, peligrosas y estaban controladas por una inteligencia que actuaba a una escala que amenazaba con reordenar los cimientos mismos de la realidad.

Mientras Smurglem se alejaba cojeando de las crestas de obsidiana, con el cuerpo destrozado pero la mente ardiendo con una claridad recién descubierta, se dio cuenta de que su papel en la gran epopeya que se estaba desarrollando había cambiado. Ya no era un mero observador ni un recopilador de conocimientos prohibidos. Al extraer los datos del Nodo Veridical, se había introducido en la gran maquinaria del destino.

Los caminos que tenía por delante estaban plagados de un peligro aún mayor que los guardianes automatizados y los horrores quitinosos de la cuenca. La grieta en movimiento se dirigía hacia su próximo destino, y la entidad que la guiaba acabaría dándose cuenta de que un viajero solitario estaba siguiendo su trayectoria. Sin embargo, mientras se perdía entre los contornos oscuros del paisaje del norte, Smurglem no sintió ningún remordimiento. La misión era peligrosa, el cosmos era indiferente, pero él poseía lo único que podía inclinar la balanza: la verdad. Y en un universo definido por ilusiones cambiantes, la verdad era el arma definitiva.